El fotógrafo y el arquitecto: una historia en el barrio Pacífico. Por Paco Gómez.

Rebuscando sobre los lugares de Madrid y sus edificios singulares, encontré esta referencia de nuestro contertulio Carlos que intentaré completar. Si quieres ver lo que nos cuenta Carlos Osorio clic en el enlace...

 

En el corazón del barrio Pacífico, un singular edificio guarda una fascinante historia que entrelaza las vidas de dos personajes notables: el fotógrafo Jean Laurent y el arquitecto Ricardo Velázquez Bosco.

Dos amigos, dos talentos:

A pesar de la diferencia de edad, Laurent y Velázquez forjaron una profunda amistad. El arquitecto incluso llegó a ser el padrino de uno de los nietos del fotógrafo.

Un proyecto ambicioso:

En 1881, Laurent, ya anciano y enfermo, cedió su negocio a su hijastra Catalina y a su yerno Alfonso Roswag. A cambio, recibiría una pensión y seguiría vinculado a la empresa. En ese contexto, surgió la idea de construir un nuevo edificio que sirviera como estudio y vivienda familiar. El proyecto fue encomendado al amigo y talentoso arquitecto: Ricardo Velázquez Bosco.

Un edificio singular:

El edificio, ubicado en la calle Granada nº 16 con vuelta calle Narciso Serra nº 7, se construyó entre 1884 y 1886. Refleja el estilo neomudéjar tan característico de Velázquez Bosco, con dos cuerpos a modo de torreones a ambos lados del cuerpo central y el uso de ladrillo visto y cerámica.

De estudio a colegio:

La familia Laurent se trasladó al nuevo edificio en 1886. Sin embargo, la crisis económica y el descenso de encargos provocaron la ruina de la empresa. En 1940, el edificio se convirtió en sede escolar, función que ha desempeñado hasta la actualidad.

Un legado vivo:

Hoy en día, el Colegio Público Francisco de Quevedo se alza como un testimonio vivo de la historia del barrio Pacífico. Un edificio que conserva la esencia de dos grandes talentos: el del fotógrafo Jean Laurent y el del arquitecto Ricardo Velázquez Bosco.

Detalles adicionales:

 * El edificio se construyó sobre un terreno accidentado, lo que se refleja en su desnivel.

 * La fachada conserva los adornos de cerámica, probablemente procedentes de la Fábrica de Cerámica de la Moncloa.

 * La familia Laurent se mudó a la calle Granada en 1886.

 * Jean Laurent murió en la casa el 24 de noviembre de 1886, a los 70 años.

 * El edificio ha sido reformado en varias ocasiones, la última en 2002.

Elaborado para la tertulia de los fotógrafos de Madrid.

Las golondrinas de piedra, por Paco Gómez.

 

En la urbe de Madrid, donde el cielo se tiñe de historias, donde Bécquer soñó con golondrinas de memorias, surge un boticario, de nombre Roberto Moreno, que al poeta romántico desafía con su empeño.

I. El reto del boticario

Don Roberto Moreno, boticario de afán,

al poeta Bécquer quiso desafiar.

"Volverán las golondrinas", versos inmortales,

mas él las soñaba pétreas, sin alas ni vocales.

Construyamos, dijo, un hogar de piedra y cal,

donde las aves de Bécquer puedan ya morar.

Que sean de mármol, blancas, sin canto ni revuelo,

y en los aleros aniden, quietas, bajo el cielo.

II. La obra de Carrasco

Jesús Carrasco, arquitecto de ingenio,

plasmó en piedra el sueño del boticario con brío.

Un edificio imponente, de estilo señorial,

con nidos ocupados, sin canto ni aleteo final.

El arquitecto de renombre,

aceptó el reto, con visión y con asombro.

Un edificio erigió, de la época el reflejo,

para el negocio y hogar, cumpliendo el encargo viejo.

III. Las golondrinas silentes

Desde el uno de mayo, año mil novecientos catorce,

las golondrinas de piedra observan, sin contorsiones.

Un balcón inmutable, sin píos ni aleteos,

un desafío al poeta, un canto a los deseos.

Desde entonces, en Madrid, se alzan con gracia y sin son,

las golondrinas pétreas, obra de imaginación.

Desde aquel mayo del catorce, en el zoolítico lugar,

las aves de piedra observan, sin poder volar.

IV. Un legado perdurable

En la esquina madrileña, la historia se refleja,

un boticario soñador, un arquitecto que se flecha.

Las golondrinas pétreas, testigos de la rima,

un poema en piedra, que el tiempo no lastima.

Bécquer en su tumba yace, mas su poesía perdura,

enfrentada a la ironía de la estatua más pura.

Las aguas del Manzanares: Pablo Linés

 

Los vecinos de Madrid siempre hemos tenido que soportar bromas y chacotas acerca del menguado caudal de nuestro rio, lo cual es en parte cierto y en parte no. Todo depende de la estación en que se mire. El rio Manzanares nace al pie de la Bola del Mundo junto al refugio del Ventisquero de la Condesa y su cuenca está delimitada al norte por las cumbres de las Cabezas de Hierro y parte alta de la Pedriza y al sur por la Sierra de los Porrones. Su caudal es mayoritariamente estacional con los deshielos de primavera y las lluvias de otoño. De la abundancia de aguas quedan noticias los numerosos molinos que albergó su cauce, de ellos siete en el municipio de Manzanares el Real siendo el más grande el conocido como “Molino de la Tuerta” adquirido en 1837 por una familia de Alcoy y reconvertido en la primera fábrica de papel continuo de España, que satisfacía la demanda de este tipo de papel para la impresión de periódicos y gacetas. Aguas abajo es de destacar la presa y las ruinas del Molino del Grajal.

1930: La Presa dique

En 1908, Joaquín de Arteaga, marqués de Santillana y duque del Infantado inauguró el primitivo embalse de Santillana con el fin de proveer agua y electricidad a Madrid. Ya existía el Canal de Isabel II que captaba el agua del rio Lozoya a través de la presa de El Villar desde 1888, porque la del Pontón de la Oliva sufría importantes pérdidas. Es la razón por la que algunos barrios de la capital tenían agua del Canal y otros de la Hidráulica de Santillana. El embalse tenía dos diques en forma de luna y en su unión estaba la torre de captación, construida en estilo gótico isabelino con el vecino castillo. En los años sesenta del pasado siglo la compañía fue absorbida por el Canal de Isabel II y se construyó un nuevo muro permaneciendo la antigua construcción semisumergida, pasando la capacidad del embalse a 91 hectómetros cúbicos.

La capital sufría históricamente inundaciones en las crecidas del río y a pesar del embalse estas continuaron en menor medida. Es por ello que se procedió durante el siglo XX a la canalización del lecho del río a su paso por la ciudad. Todavía podemos ver en periódicos y documentales del No-Do reportajes sobre los daños por el agua en los años sesenta. En 1970 se inauguró el embalse de El Pardo que nacía con vocación de permanecer medio vacío para evitar nuevas avenidas. Con capacidad para 45 Hm cúbicos su nivel suele permanecer por debajo de la mitad. A primeros de febrero de este año su nivel se situaba al 40% de su capacidad y en el mes de abril, con las abundantes precipitaciones, al 76%. Es muy agradable el paseo para ver la salida del desagüe por donde fluye el caudal del rio.

El Aprendiz enfurecido

Hoy en día el cauce ha sido renaturalizado dotándole de vegetación y se han dispuesto una serie de estanques de tormentas que evitan los vertidos directos al río cuando se producen esos hidrometeoros. Esperemos que estas medidas sean suficientes cuando el Manzanares se torne furioso.

 

“El día en que Valle-Inclán detuvo a un policía”

 

 

Sucedió en 1927. Se estrenaba en el teatro Fontalba una obra de un escritor mediocre favorecido en su carrera literaria por su apoyo al gobierno de turno. Valle-Inclán acudió al estreno en calidad de crítico teatral. Don Ramón iba bastante excitado. No tenía la menor intención de ser objetivo ni ecuánime con ese autor, con el que había tenido algún rifirrafe en el pasado, y las reservas de empatía se le habían vaciado por completo a través de su úlcera péptica.

Comenzó la sesión y nuestro crítico no cesaba de rebullirse en su asiento mostrando visiblemente su disconformidad. En un momento de la representación, Valle se puso a vociferar:

—¡Muy mal, muy mal, muy mal!

Algunos espectadores le pidieron que se callara; pero Valle protestaba cada vez con más ímpetu. Entonces el público, molesto con su actitud, se puso a aplaudir a los actores. Mientras tanto, el dueño del teatro llamó a la policía, y se presentó un agente uniformado que pidió a nuestro hombre que le acompañara.

—¡Detenga usted a los que aplauden!—gritó Valle.

Llegados al Ministerio de Gobernación, Valle fue conducido ante el comisario jefe. Al entrar a su despacho, el barbudo y enclenque escritor agarró del brazo al policía que lo acompañaba y exclamó:

—¡Aquí traigo detenido a este policía que no ha sabido defenderme de un público lamentable!

El comisario se rió mucho con la ocurrencia de Valle, pero, conforme a la ley, no tuvo más remedio que imponerle una multa.

—Póngame todas las multas que quiera, que no pienso pagarlas.

Y, como era hombre de palabra, no pagó. Eso sí, cada mes le llegaba a su casa la notificación de la multa con el recargo correspondiente al impago reiterado. De paso le advertían que si no satisfacía el importe en el plazo máximo de dos años, tendría que ir a prisión.

Finalmente, Valle-Inclán cumplió un arresto de quince días en la Cárcel Modelo de Madrid.

 

Carlos Osorio García de Oteyza

Copa de Higía: Un Mito Madrileño. Por Paco Gómez.

Esta entrada sobre material lítico, se la dedico al tertuliano que más sabe sobre las piedras de Madrid.

Comienzo la historia  agrupada bajo el nombre de zoolítico madrileño con la pétrea copa de Higía.

Si sabes dónde está déjamelo en los comentarios.

La ciudad de Madrid, donde el Manzanares serpentea bajo el sol ibérico, se encuentra un templo a la diosa Higía, guardiana de la salud y la sanidad. En su fachada, una reliquia sagrada: la Copa de Higía, símbolo de la farmacia y la medicina.

La historia de la copa se remonta a la antigua Grecia, donde Asclepio, dios de la medicina, tenía dos hijas: Higía y Panacea. Higía, diosa de la higiene y la prevención, era representada con una serpiente enroscada en una copa, simbolizando la curación y el conocimiento curativo. Panacea, por su parte, era la diosa de los remedios y las curaciones milagrosas.

Un día, una serpiente, símbolo de la sabiduría y la renovación, se acercó a Asclepio y le susurró al oído los secretos de la curación. Asclepio, con su sabiduría y la ayuda de sus hijas, sanó a enfermos, ganando fama y renombre.

Zeus, el rey de los dioses, celoso del poder de Asclepio y temiendo que los mortales pudieran alcanzar la inmortalidad, fulminó al dios con un rayo.

Las hijas de Asclepio, afligidas por la muerte de su padre, heredaron su conocimiento y poderes curativos. Higía, con su copa y serpiente, se convirtió en la diosa de la farmacia y la prevención de enfermedades, mientras que Panacea, con sus remedios mágicos, continuó sanando a los enfermos.

La Copa de Higía llegó a este lugar de Madrid de manos de un  gran arquitecto modernista, Jesús Carrasco - Muñoz, que buscaba un lugar seguro donde proteger el legado de la diosa. El alarjife construyó un templo en su honor y la copa se convirtió en el símbolo del conocimiento curativo y la protección contra las enfermedades.

Con el paso del tiempo, el templo se convirtió en una famosa botica, un lugar donde la naturaleza y la vida, podían ser cuidados y protegidos. La Copa de Higía permaneció en el zoolítico madrileño, un recordatorio constante de la importancia de la salud, la higiene y la protección de la vida en todas sus formas.

Hoy en día, la Copa de Higía continúa siendo un símbolo venerado en el zoolítico de Madrid, un lugar donde la ciencia y la mitología se unen para celebrar la vida y el bienestar. La copa nos recuerda el legado de Asclepio, la sabiduría de Higía y el poder curativo de la naturaleza, inspirándonos a cuidar de nuestra salud y proteger el mundo que nos rodea.

El Madrid de la Pandemia: Mayte González-Gil

 La pandemia irrumpió en España y Madrid de pronto se convirtió en uno de los epicentros europeos. El estado de alarma nacional del 14 de marzo de 2020 obligó a los madrileños a quedarse en casa. Solo desde junio, y gradualmente, se empezó a reconquistar las calles con horarios restringidos y en un radio limitado. El Consejo de Ministros aprobó el 4 de julio de 2023 el Real Decreto que puso fin a la crisis sanitaria por Covid-19 en España. El 30 de junio de 2023, la Comunidad de Madrid confirmaba el dato de personas contagiadas por coronavirus desde el principio, 2.016.900, un tercio de la población madrileña que era en esa fecha de 6.848.354 habitantes y elevaba a 21.361 las personas fallecidas, hasta 140 diarias en el peor de los momentos (1).

Madrid, la tercera región más poblada del país, con la mayor concentración de ciudadanos y con la mayor movilidad de la Península, fue el territorio más golpeado por la Covid en España. Especialmente en la primera ola, donde el virus hizo estragos con una gran presión hospitalaria y unas UCIs al límite. Y tampoco se libró de la segunda y de la tercera ola. Una presión que no se consiguió aligerar a pesar de la construcción contra reloj del nuevo hospital de IFEMA dotado de 1.300 camas atendidas por 3.000 profesionales que estuvo en funcionamiento entre el 22 de marzo y el 23 de abril de 2020.

Nuestras Plazas

Madrid se quedó vacía. El silencio se adueñó de un día para otro de sus calles. Casi sin coches y los raros transeúntes que se aventuraban a salir de sus casas iban bien protegidos con mascarillas y sólo para ir a comprar comida o medicinas. 

Nuestras Avenidas

La ciudad cesó su actividad. Se cerraron los colegios y las universidades, museos, cines y teatros; las autoridades sanitarias y gubernamentales pedían que se cancelaran los viajes. Los mercadillos dejaron de funcionar, la Liga de Fútbol se suspendió y hasta las iglesias emitían las misas televisadas. Las empresas se movilizaron para gestionar el teletrabajo con todos aquellos empleados para los que les fuera posible realizar su tarea desde casa. 

Nuestras Calles

Asomarse a la ventana o al balcón a ver la calle era un lujo que no todos se podían permitir. Pero lo que se veía aún dolía más. Una ciudad paralizada que ofrecía estampas insólitas que jamás pensamos que podríamos ver. Nuestro Madrid bullicioso, alegre y ruidoso ofrecía una imagen congelada, silenciosa, extraña. Calles, plazas y avenidas habitualmente abarrotadas ofrecían un espectáculo al que no llegaríamos a acostumbrarnos, el de un desierto de hormigón, el paisaje distópico de una desgracia colosal.

Nuestras Personas

Y tal vez lo peor fue la regla de mantener la distancia en aquellos lugares donde se coincidía con otras personas. Los abrazos estaban proscritos y, por supuesto, los besos. La distancia de seguridad obligaba a mirar con recelo al otro. Los ancianos que estaban en aquellos momentos en residencias sintieron de una forma cruel la soledad y la falta de contacto con sus seres queridos.

Las restricciones cambiaron las rutinas, los horarios. La limitación de movilidad nos obligó a dejar volar la imaginación. Raro era el día en que no recibíamos varios mensajes llenos de humor para reírnos del confinamiento y, al menos por unos minutos, dejar de llorar ante las noticias que día tras día nos daban las frías cifras de fallecidos y contagiados. El aburrimiento y la falta de actividad sólo se rompían cada día a las 8 de la tarde y, como accionado por un mecanismo visceral, el cielo negro se llenaba de gritos, aplausos, bocinazos, sirenas de policía y hasta cohetes que, a falta de fiestas, se lanzaban desde alguna azotea. Todo para dar las gracias al sector sanitario que, con abnegación y entrega, estaban en primera línea de un combate singular, un homenaje que, con la música de fondo de la ochentera canción del Dúo Dinámico “Resistiré”, se convirtió en un himno colectivo de fortaleza y superación, el único sonido de la ciudad.

Fueron 100 días y se hicieron muy largos. Mejoramos nuestras dotes de cocineros y aprendimos repostería. Jugamos a todo lo imaginable con los niños e incluso convertimos en gimnasio el salón de casa. Nos vimos todas las pelis de las plataformas y ordenamos los armarios. Hablamos con los amigos que estaban lejos y que ahora estaban más cerca que nunca. Nos necesitábamos.

Nunca antes habíamos apreciado tanto el paseo por el parque, el indolente callejeo sin rumbo fijo, la tarde de compras y hasta la rápida caminata bajo el paraguas para guarecernos en cualquier bar y calentarnos con un café humeante. Madrid dolía. Ofrecía un dibujo distorsionado, un aspecto triste, el de una ciudad enferma, llena de miedo y soledad. Una etapa que se superó pero que ha dejado cicatrices, hablamos de un antes y un después y sólo recordando aquellos días podemos volver a apreciar lo que vale nuestra libertad.

(1)    Fuente: Ministerio de Sanidad, Servicios Sociales e Igualdad, www.epdata.es

El fotógrafo fotografiado: Rafael Martín

 

Carlos, nuestro paciente pastor (hay mucho “protestante” en la Tertulia) ha determinado que la próxima reunión, que se celebrará el día de San José (no tenemos ni un Pepe, ni una Pepa), se dedique a hablar de nuestras fotos favoritas de Madrid, lo que yo traduzco inmediatamente como una nueva etiqueta del blog Nuestro Madrid.

Es cierto que produce un cierto rubor hablar de fotografía en un grupo en el que hay importantes profesionales del gremio y no menos importantes aficionados, pero allá voy sin-vergüenza.

Mi foto favorita, ¡qué difícil elección! Tras darle muchas vueltas, al final opté por la que da nombre a esta entrada, pero antes de exponerla y explicar esa elección tengo que satisfacer unas cuantas deudas fotográficas contraídas con mi (nuestro) Madrid.

Mi primera deuda es con Las Vistillas “meloneras”; ¡menudo mercado! Por la dimensión de los stands, debían citarse en este lugar compradores de muy diversos barrios y zonas de Madrid. Se puede observar que no se había construido el ala norte del Seminario, que mi padre decía le había privado de disfrutar de la visión de las Sacramentales, que ayuda a la meditación sobre lo efímero de nuestra existencia.

Mi segunda deuda es con el Cuartel del Rosario, cuya vista aérea, tomada del blog Historias Matritenses, permite apreciar su importante dimensión. Ahí tenemos ahora la Dalieda llena de rosas y el llamado Parque de la Cornisa. Si lo hubieran derruido y si no hubieran volado para abrir la Gran Vía de San Francisco, ahora podría ver desde mi balcón la querida casa de mi abuela y el balcón entre cuyos barrotes metí la cabeza hasta que gracias al jabón pudieron extraerla.

Mi tercera deuda es más cercana en el tiempo, ya que está a caballo de la guerra “civil” y mis investigaciones sobre la estancia de Cela en Hoyo de Manzanares en el verano de 1942. Se trata de una muy conocida foto de la farmacia situada en el 39 de la Gran Vía, casi esquina con Callao, que estuvo protegida con sacos terreros, para evitar los destrozos de los bombardeos dirigidos, principalmente a la Telefónica. Ese trozo de Gran Vía se llamó, consecutivamente: Avenida de Pi i Margall; de la CNT; de Rusia; y de José Antonio. Pues bien, la titular de la Farmacia era Mª Luisa Conde Picavea, y su hermana Charo era, en aquél 1942, novia de Camilo José Cela, que veía a lo lejos, desde el Pabellón de Reposo de Hoyo la silueta de la Telefónica y añoraba a su novia, que echaba una mano a la hermana en la farmacia. 

Y ahora, pasando olímpicamente de la considerada primera foto de Madrid, porque por mucho mérito que tenga y por mucha curiosidad que concierte, poco o nada tiene que ver con mi vida, mis recuerdos o mis vivencias, y dejando a los expertos que nos hablen de los grandes fotógrafos de Madrid como es el caso, por ejemplo de: Charles Clifford (el espía), Jean Laurent, Ramón Masats, los Alfonso Sánchez (padre e hijo), Catalá Roca o Santos Yubero, me meto de lleno con la que he elegido para personalizar y titularizar esta entrada: El fotógrafo, fotografiado, porque no me he atrevido a titularla: “El fotero, foteado” (dejo las patadas al diccionario a los profesionales entusiastas de esta actividad) 

Mis razones para haber considerado como mi favorita esta foto son varias y de muy diversa índole:

-Porque Alfonsito, que fue quien fotografió al fotógrafo, era vecino. Había nacido en la Morería y estudió en el Liceo Francés, que estaba en la calle Príncipe de Anglona, como muchos de mis amigos del barrio.

-Porque deja testimonio de un oficio desaparecido, el del "minutero", aunque de vez en cuando en los alrededores del Palacio Real veo a alguno que disfraza al posante y ejerce de minutero.

-Porque está tomada en la Plaza de Oriente que es uno de los lugares más fotografiados de Madrid, gracias a lo cual podemos ver las distintas versiones con las que nos han obsequiado nuestros munícipes: Plaza redonda o cuadrada; Reyes alrededor o Reyes dentro; verjas protectoras o espacios expeditos; Calles circundantes con Perico dando vueltas, con coches o peatonales; etc.

La foto está tomada allá por 1925 y parece que los Reyes estaban de espaldas a la estatua de Felipe IV.

-Porque la imagen es entrañable: El padre, que ha venido de la periferia a la Capital, le pide al minutero que le "eche" una foto a los niños que posan entre curiosos y asustados para inmortalizar el momento. El niño está en posición de firme, lo que hace peligrar los botones de la chaqueta.